Nómbreme por las dudas

         Muchas partes componen un todo pero el todo nunca representará a todas las partes...Por eso lo que soy yo nunca se entiende del todo, nunca se completa del todo, nunca se desvela del todo. Porque yo soy muchas y, sin esa concepción plural de mi misma no me vería, aunque esa multiplicidad de roles que me componen a lo largo del día, quizás, visto de manera particular, no me nombren. Aun así ,yo, al nombrarme, los estoy reconociendo todos. Todos los nombres, todas las relaciones interpersonales, todo el pasado.  Aunque, hoy me encuentre como la mantequilla, dispersa, en una rebanada de pan demasiado grande. Nómbreme y en ese momento toda duda quedará disipada.

En el jardín de las rutinas salvajes...

- Erika - Hay un espíritu que no tiene boca, que no articula
 sonido, está repleto de consonantes sordas, y está señalando en dirección a un jardín salvaje. Allí, los ingleses, dejan crecer sus malvas hiervas. Entonces, se rozan, entre sus cuerpos, las tersas yemas de mis dedos. Y se esparce una brisa encendida como de un aliento, entre los esbeltos, colgantes, helechos.
  - Erika - Hay mariposas abrazando, con sus azules, eléctricas, trompas, para susurrar al oído, de unos corceles de un ocre primitivo.  En sus grupas montadas, mujeres, cuyas piernas son, como de puntiagudas cigarras, y estas, suavemente, comienzan a arañar sus brillantes lomos. Los corceles, relinchan, y a mi oído se muestran, como el sonido, de una psicodélica guitarra.
 - Erika - No hay cielo ni infiernos con los que compararnos. Nos encontramos, tan solo, en las enormes manos de las nubes. En nuestras miradas, de soles rojizos y pestañas del más insomne, y de corrosivo, estrafalario; acido amarillo. 
  - Erika estás erizada - En la frenética danza de las ménades de largos cuellos. Desatándome la columna, a pinceladas, que gotean frías tus pezones.


Gracias, en parte, a la B.S.O. de:
  PJ Harvey & John Parish - Black Hearted Love (Live Abbey Road 2009)
  PJ Harvey & John Parish - The Chair (Live Abbey Road 2009)
  PJ Harvey & John Parish - Sixteen, Fifteen, Fourteen (Live Abbey Road 2009)

El significado de las palabras

Qué sabes de mí, tú que me miras con ojos de búho por debajo de unos párpados cerrados, ámbar cristalino que me suspende en parajes inciertos y me deja ausente y fuera del murmullo. Que sabes de mí, más que algunas leyendas mundanas, variantes inciertas de un pasado que, quedó, cogido con pinzas y ahora está suspendido a la espera de la luz. Me muestro en mis mil caras, chantajes del rostro que discrepan entrecortados en diferentes per.formance. Qué queda por decir, si basta una palabra para que tu ya lo digas todo.  

Sin título

Si me dieras la mano
quisiera subir al brazo
cuello, cabello
estar entre los muslos

Aún, si me negaras el tacto suave, me seguirían arañando el rostro el anhelo y la melancolía. Los cuales, tendrían ocasión, en la encendida noche, de hacer evaporar largometrajes.
Pero si, realmente, nos con-tuvieramos. Olvidándose la esencia fina y fría que quedó de tí, como cadaver tras de una guerra, junto con todo lo que soy yo misma ahora,

el tiempo se suspendería

frenándose la frenética marcha

olvidaría mis acomodadas costumbres

mataría a la noche, al intelecto, a los sueños...

A fin de cuentas, el personaje moriría

quedándose, solo, una mujer desnuda abrazando a otra.

A la musa

(Propiciado por "Ctty and colour")

Dame una pequeña promesa
una sustancia imperecedera que nos salve del olvido
que nos recuerde lo bueno vivido
y lo que, venidero, hemos de vivir
todo lo que es sublime

aspiremos el aliento del futuro
y en un lujurioso sueño
mi imaginación con tu recuerdo
nos encontrará de nuevo
y, somos, dos amantes espíritus
que se recrean en la cegadora luna de un flexo
en sombras, cuerpos, se deshacen las paredes
y en los jardines de asfalto
se derretiran nuestros muslos
en vapor y calidez,
pasaremos el río del olvido
e iremos directas a buen destino
bajo el cielo las nubes
que amenazaban con romper la calma
se disipan blancas

Asi que, dame una pequeña promesa
que no pese en soledad
a la que, no me pueda sentir atada
viento que llegue en forma de canción a tus oidos.

Sin título

Cuando el aire se aprisiona en nuestras piernas
y nos quedamos blancos y fríos de dolor
nuestro espíritu evoca el gemido de un tigre
y, a partir de ahí...
A partir de ahí empequeñecemos
atados al mastil de la cama
encadenados con sondas y baberos al cuello
donde no cesamos de sudar dolores
cuando llega ese momento
las sirenas con su canto nos van desprendiendo
lenta e inconscientemente de la vida
porque ya el lamento menos grave es el de la muerte.

Buenas noches

Con pulmones que mecen unas mantas, donde la imaginación y el recuerdo se buscan como dos amantes, nos poblamos de aliento corinto y celeste, creando espíritus verdosos. Ácidos, simientes, que, embriagan nuestro ser. Elucubramos las infinitas posibilidades como si fuesen un manjar exquisito. Y es así como mejor veo, envuelta en la luz de mi mente. La memoria es granizo seco  y el sueño imagina tierras fértiles, jugando, crea nuevos cuerpos que se buscan, para tocarse en el interior de sus acantilados, para lanzarse como avionetas silenciosas rompiendo los límites del sí mismo, alcanzando a las paredes de ámbar y resquebrajándolas. Y será que así es como mejor me desencadeno,  en escenarios de imágenes y dialogos. Con voz cálida y serena hablo con el cosmos.

"Lo bello encanta y lo sublime conmueve"

“Lo bello encanta y lo sublime conmueve”

Resumen, con excesos y levedades, de una clase de Historia de la Estética.

    Lo sublime según Kant es lo que nos abruma, nos supera, no es placentero y a la vez oscuro, angustioso. Bello y sublime se parecen en que placen por sí mismos y ambos son un juicio de reflexión pero la belleza es un libre juego de imaginación y entendimiento y lo sublime provoca una relación más profunda, la relación que se da entre la imaginación y la razón. Cuando sentimos una experiencia sublime, según Kant, lo que ocurre es que nuestra imaginación quiere alcanzar el grado de comprensión del objeto estético que provoca esa experiencia y al no llegar lo suficientemente alto, al no poder abarcar todo lo que este hecho supone es, entonces, cuando entra la razón en juego.

      Kant utiliza la naturaleza como punto de ubicación de lo sublime. Para este autor no hay otra experiencia más clara de este hecho que en la naturaleza, cuando nos sentimos desbordados, superados por, por ejemplo, un paisaje de un acantilado que da al mar, a un mar picado y embravecido que amenaza con destruirnos pero a la vez nos extasía. Cuando vemos la monstruosidad del poder natural embelesando nuestros sentidos y superando nuestra intelectualidad como si solo fuésemos un juguete de su fuerza y movimiento, y quizás ni siquiera eso, sino sintiéndonos aún más insignificantes nos dejamos llevar por la experiencia estética  y nuestro interior se queda en Nada, en sordo silencio ante tanta imperiosidad.  

    Kant distingue dos tipos de sublimidad, a saber:

-          Sublime matemático: Cuando algo es absolutamente grande, inabarcable…por lo cual toda cosa empequeñece a su lado. Por ejemplo, la idea de infinito, esa que nos pone en jaque, y cuando la pensamos hay como una especie de barrera que impide que la concibamos en su total significado.

-          Sublime dinámico: Es una fuerza desmesurada, que nos pone en peligro porque lo que verdaderamente se ve amenazado es nuestra voluntad, nuestro deseo. El ejemplo mejor lo encontramos en la naturaleza, según Kant, en una tormenta eléctrica por ejemplo.

   Lo que crea lo sublime es una suspensión de las facultades, la imaginación se enfrenta con sus propias limitaciones. Esa imaginación que es en parte reproducción y en parte creación. Pero  ¿por qué la razón entra aquí en juego? Pues bien Kant la utiliza para llegar al plano de lo noumenico, lo suprasensible, eso es lo que nos produce placer, el tocar con la punta de los dedos alzándonos casi más allá de nuestras posibilidades y llegando a, lo que Kant llama, nuestras ideas de razón. Y lo que nos produce un displacer es que durante esa experiencia hay una discordancia entre sujeto y objeto. Pero lo sublime al final nos libera, como alguien que ha pasado por un trauma o una angustia interior y en un momento dado vuelve a recuperar el equilibrio y superando ese momento de tensión en su espíritu “renace”. Porque, como dice Kant, “lo bello encanta y lo sublime conmueve” y lo sublime produce cierta violencia en notros, pero solo se completa esta experiencia cuando hemos superado ese conflicto.  Cuando nos sentimos liberados. Así en una misma experiencia se juntan placer y dolor para alcanzar una liberación, o en palabras de Kant, un acercamiento al plano suprasensible de nuestro ser.

Un sublime

Me recreo hasta que mi mente y mi espíritu no alcanzan a más, entonces, todo en mí fluye, como los nervios de una catedral gótica, suben hacía la cúpula azul estrellada y se entrelazan en hondas conexiones de frustración y placer.  Y un escalofrío, recorre el cuerpo que, se encuentra, anestesiado y sin fundamento, con un grado leve de angustia, mi mente se despereza y en su sordo silencio llega a sentimientos sin palabras, solo con reacciones del cuerpo, por un arriesgado salto del intelecto me supero  y  veo la cúpula estrellada, las infinitas posibilidades. El mundo queda despiezado por un segundo y el calor como de un astro que, ocultandome entre sus brazos me envuelve. Y soy, en el segundo de un guiño, de nuevo, una niña, que solo siente, no habla, no puede, solo piensa en escalofríos que la ponen en suspense, en peligro, y a la vez la refuerzan y adhieren a un terreno, el cual,  es con el menos se puede tocar el suelo y con al que más he sentido el estar sujeta.

Un destello.

Los silencios tañidos de aquella noche ahora me hacen poblarme de palabras

porque con el ritmo combustible de la música

“Nos mojamos los labios con las gotas tersas y blancas de la vida”

Y ahora, con el riesgo, de hacer trivial e inexacto lo más humano me atrevo, y escribo:

    Se vieron, dos gacelas de andares rápidos y acompasados con esos ojos que parecen que no paran de preguntarle a las cosas mismas por su esencia. Y, quizás, en ese intervalo de pasear justo, apagaron por un instante, el interrogante que siempre acecha a todo espacio y tiempo, y, pasaron del limbo de la pregunta a “mojarse los labios con las gotas tersas y blancas de la vida” y lo hicieron, con el ritmo combustible de la música, poblando sus balcones, que, abiertos de par en par se alargaron en sus brazos hasta las stelae, porque en eso se convirtieron. Planeando ave, sobrevolando las luciérnagas colgadas con un impulso que mezclaba la felicidad y la adrenalina. Y sus figuras de ternura se contuvieron en la intensa levedad, sus cuerpos vistos desde fuera no serían de nadie más que de cada una y, por supuesto, del sublime tañido. Y su risa sonaba al fin y al cabo tan idéntica porque, quizás, estaban escondiendo, una pequeña burla a la perfecta casualidad, por si acaso, no fuera cierta.

Cuando suena la música o lo sublime.

La vibración en mi pecho se vuelve combustible y una linea de sonido apaga con un vertigo placentero el zumbido de avispas del antes y del después del sublime tañído. Engendradas en mis muslos, pequeñas alas. Para no volverme eterea hago el aire algo palpable, para ahondar la respirancion: Calada.
Nada, nada no hay nada solo flechas de color cuando cierro los párpados, puntos que resplandecen en una vehemente madrugada.
Y juego a medir el tiempo, a adelantarme al justo momento en que un golpe vuelve a dejar penetrar el oleaje en mi cuerpo, donde los pilares son livianos movimientos.

Y Llegó, llegó...y me imagino:

    Dunas de sal y alquitrán por donde ruedo como una niña, una gacela amarilla y pájaros que se hunden en el suelo, cayendo en picado desde lo más alto...

   Nada, nada no hay nada, solo flechas de luz cuando cierro los párpados.

     Puentes de telas de araña cruzan y descruzan el río donde las libelulas crean circunferencias con sus minúsculas patas, posándose en el agua...

 Y se calienta la frialdad y fineza del cosmos con la NADA, habitacón en blanco donde antes de engendrarse el tiempo ella ya nos poblaba. Y vuelvo a la cabidad profunda del seno materno, donde, NADA es lo que tengo, bajo unos párpados cerrados en los que penetran destellos.

   

  

 

Retrato de un Durmiente

-          Mamá el abuelo está frío y rígido –

     Eso le dije y, en verdad, estaba frío, tumbado en el sofá. Un durmiente en su aposento con su cena picoteada en la mesa de la cocina y un vaso de agua medio lleno en la mesa salón, con una servilleta de papel como posa vasos... Con su mano apoyada dulcemente bajo del rostro, y recostado en posición infantil. Lo único que revelaba que ya no estaba como antes era su boca entreabierta. Todas las cosas banales estaban intactas y se habían convertido en pequeños relicarios, pequeños como él mismo de pequeño y, a la vez, tan gallardo, tan atemporal, pero sobre todo tan humano, mundano, e inaccesible al beso de calor con el que despedí su mejilla. Y después de verlo en algunas noches parece que su recuerdo ha dejado el oleaje con el que pululaba por mi ser para pasar a estar en la simiente de mi tiempo, en momentos de algunas horas en las que le rindo pequeños homenajes. Cambió la vida sin hacer demasiado ruido, sin expresiones de angustia, solo, gallardo y dulce. Con la muerte del mirlo blanco.

"!Sin verguenza ,tú lo que estás es borracha perdía!"

2/10/2011

    A la sombra de un castaño en flor perdiste el frío y el calor. El quéhacer y el nohacer se consumieron hasta hacerlos desaparecer. Oliste el almizcle verde y seco del  antiguo extásis, pero, te escapaste pulcra, sobria y resplandeciente. En él, ahora, se volaría convertido en arena con el levante.Y el suelo tendría un mareo de baldosas movedizas, que se resquebrajarían en la cúspide una costelanción de mosquitos, graznando como las ninfas, aturulladas en su nido. Unas copas no es una insurreción en mi misma, recorren todo mi cuerpo y se aposentan serenas sobre mis piernas, espectadoras. Y yo autora tan tranquila que me es ajeno el paso del tiempo. El cual, no se reveló, desaliñado en las derretidas manecillas, con el 12 despeinada y las 7 y 5 oníricas...

- Blaaablabla blabla Blaaaaaaajipaaaaaajipaaaaaajipaaaaajipaa...No todas las cosas que no te interesan no te convienen como no todas las cosas que te convienen te interesentan -

Delírio universitario o fragmento del gran murmullo de la vida

    Se despiezan en mi cabeza los ruidos fértiles de la vida. Como tromba de agua en mis oidos, mi mente se queda sorda. Un movimiento de hoja al viento, el rasgar de un bolígrafo sobre el papel, como si estuviese arañando un cuerpo. Estoy viendo un cosmos, pisando sobre el fondo de la realidad, amasando el molde de mis pensamientos, a la manera en la que me los moldearon otros, con juegos y milongas. La lejanía de lo cotidiano se evapora y la nitidez embelesa mis sentidos y un viento que hará volar a las montañas arremete contra mi pelo. Escribo una pequeña crónica de un niño loco que se desprende del eco ajeno y hace el murmullo suyo y entendible, eso creo. Todo se me introduce dentro, oigo los pasos y conversaciones que acontecen en los pasillos, que están más allá de las puertas cerradas del patio de los naranjos, en la facultad de Filosofía. Pequeñas migajas de un presente que volaba, como hace un momento, lo hacía la palomita, que se ha parado en esa mesa verde, tan típica de un colegio. Este presente que estaba en alguna parte y, ahora, se me clava en un tímpano que por fin ha dejado el pítido de áltura angustioso que sentía hace un segundo. Un verdadero presente que está aquí, ahora que he logrado nombrarlo.  El verde de las redondeadas copas de los árboles, es fino y cristalino vídrio que ilumina el suelo con una sombra de globo aerostático, meciéndose al compás de una brisa caprichosa. De repente, una rama que cúlmina en dos hojas diminutas se sale de la circunferencia, pintada como dibujo infantil en una guardería, a la vez, dos gorriones, dos machos, bajan al suelo e inician un piar incesante. Y, entonces, me hago esa angustiosa pregunta: ¿Es esto una ilusión? Esa frase que me saca dos palmos del seguro suelo y me tiembla la coherencia y en un escalofrío se recorre mi pierna derecha. Estas visiones cristalinas se caerán de su soporte como el papel pintado que se desprende de las paredes, como el decorado de una obra de teatro si un gigante intentase sentarse en una de las butacas del graderio, el gigante es esa pregunta. Casi me quedo sola de mí misma cuando, justo a tiempo, recuerdo el reloj, lo miro, no han pasado ni tres minutos. Y, como si acabase de llegar allí, me doy cuenta de donde estoy, me surge otra pregunta incesante más a mis espaldas, la más importante, pues respondería, además, a la primera: ¿Alguíen más nota todo esto? Ahora en este momento, quiero ver otro rostro inmerso en el abismo del murmullo del mundo... Alguién más ha escuchado con tanta nitidez unos pasos, de pies de tronco tosco de árbol, de resonancía de eco cavernoso. ¿Y los gorriones? Es qué solo ellos han notado el cambio del algo en mí, al compás de unas hojas movidas por una leve brisa de viento. Es que esta nitidez, este brillo y este embelesamiento por lo mundano se nos está escapando todo el tiempo...
   
    Me rio, me río y me río, ultimamente cada vez más. Porque todo es solamente producto de la ansiosa espectación, y que es la risa sino, a veces, una ansiosa espectación  que se ha sorprendido de sí misma. Me río, me río y me río... De saber que por más nada que haya para otros, para mí, hay casi de todo en todas partes.

Racionalistas

Tú buscas las purezas

subido, más arriba,

 entre crisálidas universales.

    Y añades a ellas sin quererlo tu porción de sabiduría. Pero no la quieres, no es pura, no es bella, no es cierta. Y te atolondras a diario, renegando de tu esencia, elaborando estatuas llenas de justeza que no te colman porque no son tus manos las que las forman, sino otras que se adhieren a tu boca y te hacen decir verdades en serie, bellezas en serie, vacio en serie.

Euforia

¿Sentís la euforia? Tengo sed de todos los cuerpos que he visto y veré, de juegos de palabras, de largos tragos y caladas, de andar rápido y sin pausa, de hablar, chillar la palabra, la nota, de un SIIIII infinito, que os quite el tapón de los oidos. Y saltar de copa en copa como una ardilla. De guiñar los ojos y cerrarlos conmovida. De desempolvarme los pulmones y los brazos como si fuesen alas. Pero...!Levantaos de las sillas! Limpiaros las plumas, moved las piernas, bailad, cantad, reíros, gozad... ¿No lo oléis? Huele a tabaco negro, a tablones de madera mojados por la mar, huele a uva fermentada y a vinagre, es en este pueblo, soprendentemente, donde, ahora, el espíritu se ha tornado felicidad y adrenalina. Está en lo más alto, junto a la curiosidad del ser humano. Y, aunque muchos digan que allí no se ve nada, yo veo y veo mi paraíso.

¿...No hay inspiración?

 Muestra su sonrisa radiante y en la pared una lagartija que anuncia su nombre, es la bruja, es la pérfida figura de ojos arrugados por la malicia y excrementos de gusano en sus uñas.  Como infecta arpía salida de una fogata y con la voz de un profundo eco cavernoso nos dice.

-   Has dejado de ser un niño, acostúmbrate a un tiempo y a un espacio -

Y aquí estoy, sorbiéndome los mocos.

Y ella se rió...

  

...Y se rió.

     Y los grifos de los lavabos, de donde procede el viento, dejaron de succionar a las cortinas de seda del mostrador ubicado en la tienda de “Las novedades” y empezaron a regalar divina ambrosía a todos los creyentes que habían confiado en la aparición de ese milagro.

Y no solo eso, sino que ella, estalló en una sonora carcajada, se elevó dos palmos del suelo y se hizo puro aire. Regalándonos, así, su nueva expresión de gozo frenético y desencajado. Tanto rió que ese sonido empezó a bailar con las paredes; y estas, por fin, escaparon del hieratismo absurdo al que estaban sometidas. Comenzando a moldearse, con el sonido de su risa y se transformaron en abanicos chinos, que, al moverse, esparcieron la carcajada en pequeños paquetes. Y ahora todos teníamos en nuestras manos bombones de redondeado papel dorado. Y cuando estos fueron comidos por los niños que éramos de nuevo, se nos contagió la risa y el aire se impregnó de un precioso olor a chocolate negro y  carmín bien rojo.

    Pero, de repente, calló su boca, aunque sus ojos aún nos hablaban en tono cómico. Se elevó aún más del suelo el cuerpo que ya casi no se veía de lo brumoso y, entonces, dijo:

 -   Reíros hasta que os hiervan las mandíbulas, no seas comedidos, no os malgastéis en muecas soberbias o decadentes. Solo, reíros, hasta que se convulsione el cuerpo y se sosiegue el espíritu. Tanto y más debéis, reíros por todos, por los escándalos, por las dulzuras; en el esperpento autorizado de las ciudades y en la agobiante individualidad del barullo. Reíros como muestra de la más absoluta rebeldía contra uno mismo. Reíros como vicio, como éxtasis o como consuelo. Pero reíros –

  Y nosotros, tontos, que no lo comprendimos, en vez de reírnos más, la aplaudimos.

(…)

Y mamá dijo que no pero la bomba cayó

     El monologo interno prevalece en nuestras cabezas como ola maremótica y, de repente, un silencio vespertino. Símbolo inequívoco de que llega la hora de la explosión. Vendavales de ciudades desiertas, monstros con rostros de aguijón de avispa, cuyas cabezas se pierden entre amenazantes nubes de la flor de la Acacia. Solo hay un niño pequeño, moreno del sol y con un bañador verde. El dice:

-          ¡Mamá, mamá! A mí me sometieron a la vacuna ya. ¡Mamá, mamá! A mi me quitaron la antena. Ya no veo imágenes de ciervos alados con cornamentas incendiadas ya solo veo desiertos de ciudades, ya no veo champiñones volando como globos aerostáticos solo veo amenazadoras nubes del color de la flor de la Acacia. Ya no soy un hormigueante movimiento de venas bajo la piel. Solo tengo sed, una sed de un millón de años en el baile de los cuerpos ardiendo, títeres cuyos hilos se elevan hasta el sol.
           Y después, si llego a casa, tendré el pitido incesante del televisor apagado. !Mamá! Por qué me has castigado, te has escondido en tu útero y me has dejado aquí para que los decadentes me absorban el seso, me has dejado aquí para que le cuente milongas a los inocentes. Mi atalaya, cúspide rocosa de una desmembrada muralla, colisiona con las nubes de la flor de la acacia, los restos caerán con espasmos sibilinos sobre una lona de arena caliente. La armadura flexible de mercurio líquido ya no se calienta por el olor a fresas maduras, ya es solo una sumisa crucifixión. -

    Y solo sale de ti una nota, un cavernoso, cansino y religioso “ ¡DOOOOO! ” con tu gesto de susto y tus ojos en sorpresa se que lo que he hecho no está bien.

Siempre (,) ¡ya!

El presente siempre está llamando

y cuando nosotros contestamos como descolocados

con desapego y cierto estado de hibernación

entonces soltamos nuestra excusa:

- Estar “ahora” no es estar  “aquí” -

y ese “ahora”  que parece se nos ha quedado fuera del momento

solo es que inmediato no tiene medida, no tiene reglas

de hecho solo nos tiene a nosotros

a los autores e intérpretes del presente.

(Solo es que habremos olvidado que es ese momento.)

El recuerdo

Me resguardo en algunos deseos inocentes

en algunas miradas de puro anhelo

en algunas pequeñas mentiras

me  resguardo en aquello

que de tan mío ya no es tuyo

tan desahuciado de su origen

pero que es una pastilla eficiente

para no perderme en el otro por completo

para no descuidarme o enfermar.

Y ahora, la verdad:

 Profeso una religión

que esconde un miedo mundano

y una enorme deuda con el olvido.

Conectada

Cuando hay silencio

sin inquietud ni quietud

ya sea porque hayamos cumplido

o porque vengamos de morir/ renacer

todo nos lo dice todo

no hay nada que añadir.

Nos cubre un manto cálido

donde no somos manejables

pero estamos conectados al mundo

y es cuando podemos mirar mejor

porque cada cosa es una palabra

una exacta lanza de punta afilada, de herida limpia.

(Y es así como deberían terminar y empezar las cosas.)

SER

Eres. Hasta consumida por los más mediocres o grandiosos destinos, hasta detestada de ti misma, hasta bajo unos párpados vacios y sin vida ya, eres. Eres hasta siendo esparcida entre las más múltiples y desarraigadas caretas, ajenas a lo que, según tu, es tu materia y forma. Eres, aunque ni se piense, eres aunque ni siquiera quieras. SER no es una carga. "SER" es una certeza, es lo minimo y lo máximo, que llena ante el borde del abismo la cavidad profunda de sentido. Es el resonante eco respondiendo a la pregunta de quién eres. Eres tanto y mucho más, tanto que no hay cabida de ser otra cosa.

Esperancita

 

Las unidades de tiempo no son caóticas

el prodigio de la humanidad

con el que nos tejemos con hilos invisibles

y deberás esperar a mañana

porque te has adelantarte años

sin olvidar que

el día bien vivido es la mejor evasión

mañana llegará

habremos de verlo

mientras tanto

ve cerrando el ahora

con los inéditos trozos del yo mismo.

(...Mañana llegará

habremos de verlo

y esta acomodada y pequeña certeza es la matrona de Esperanza, la que, cada noche engendra a Futuro)

La hora de la verdad

En las misas de difuntos

hay un protocolo sacado de la fábrica del falso consuelo

verborrea suicida en las bocas

mucho arrepentimiento

 cierta redención

y lo único sagrado que queda de ellos

el pacífico silencio.

Tiempo justo

I
Cuando nos olvidamos del tiempo
este nos lleva por los hechos
como juguete de un niño
y cuando volvemos la vista a las manecillas
nos sorprendemos
nos cercioramos
de que es el momento justo
de hacer lo siguiente
de hacernos con el tiempo

II
Cuando no medimos el tiempo
este nos lleva donde queremos.
Y si donde deberíamos estar
nos obliga a mirar el reloj
entonces nos sorprendemos
nos cercioramos
de que es el momento justo
de hacer los siguiente
(de hacernos con el tiempo)

La dama que no podía cerrar los ojos

La mecánica empieza a latir

 sobre serpenteantes caminos

el corazón pálido se deja fluir

fábulas y ungüentos.

    Ella no sabe a dónde va, ha salido de un escaparate, todavía en su cabeza medio colgando la peluca. Deja atrás el esperpento,  mundo corrosivo de sonrisas plastificadas y párpados que nunca se cierran. Un día le colocaron al lado de un espejo y la luz, que rebotó en el cristal durante días y días, hizo un pequeño agujero en su pecho, por ahí se coló un sueño, un pensamiento mundano de algún transeúnte que quiso que su amada fuese un maniquí,  pero como el sueño pasó primero por el espejo el deseo se invirtió.  Y ahora ella paseaba por las calles viva. Pero todos estaban dormidos y no la veían. A la luz de las farolas parecía una aparición tan blanca y esquelética. Como no sabía andar bien tropezó y un zapato voló de su hierático pie y con el ruido despertó a un mendigo, este al verla creyó que seguía dormido pero le pareció gracioso lo que, según él, su imaginación había dispuesto y le preguntó:

-          ¿Tú de qué tienda has salido? –

A lo que nuestra dama contesto con una voz un tanto artificial y monotónica:

-          De un rayo de luz –

-          ¿Y esa tienda que tiene? –

-          Sueños, creo. –

El mendigo soltó una sonora carcajada que retumbó en toda la avenida y dijo:

-          No me extraña,  a estas alturas ya se puede vender cualquier cosa. –

    Acto seguido se acurrucó entre las descoloridas mantas y ya no dijo nada más, suponemos que querría soñar otra cosa.

     La maniquí  se preguntó por qué nunca la habrían vestido así, ella que había estado en tantos escaparates y sin embargo este compañero suyo era en cierta medida parecido y en cierta medida diferente a ella. Le habría gustado continuar hablando pero decidió no molestarlo y siguió su camino.

        

A la musa

Dime cuándo vas a estar.

Colgadas las asperezas se vuelven luz

el diafragma colisiona con el esternón

pienso en ellas, en todas ellas

arpías, aves, Nereidas, gacelas y quimeras;

dónde me escondo sus roces leves para no hacerme daño

cuántos sonoros quejidos dispersados al amanecer

abriendo las alas me lanzo a la marea

sobre úteros fértiles poso mi piernas

en mis pezones la savia blanca florece

he parido dos plantas carnívoras

un oasis en medio del desierto

y mi cuerpo se evapora y va a las nubes

y mi cuerpo se contrae y expande sobre un sueño.

Y mi cuerpo que ya no es mi cuerpo, se ha vuelto cuenco de mis pensamientos, una constelación de palabras y sonidos. Embestidas contra el colchón y suspiros, precipitación del latido y miles de luces en mi oídos.

Me miro en el espejo, ambáricos los ojos

me deshago y me pregunto:

- En qué segundo he absorbido el vino del olvido. El éxtasis y el delirio van con migo. Oh, vieja y nueva dama habla con migo -

El sueño de los astros insomnes o el sueño de la visita de la Luna

    El astro insomne del universo se levanta por fin, de andares serenos y dejando tras de sí cientos de pequeñas esquirlas, lágrimas doradas que brillan un segundo y luego se unen a la secreta noche del cosmos.  Tiene ahora el color suave de una fruta madura, como si fuese un gran melocotón.  Si pudieses tocarlo tendría su mismo tacto, delicado y terso,  si pudieras darle un bocado sería tan carnoso, sería todo dulzura... Pero tuviera que ser un bocado pequeño porque somos muchos y hay que dejar algo a los demás y no quedarse con todo, como tampoco se puede dejar que los demás se queden con todo de ti.

    Este astro maduro aguarda, a veces, durante el ocaso y el amanecer, tener a la Luna en su útero, una oculta presencia que vela por él y hasta podría decirse que él mismo es fruto de esta esencia. La dama suele ser brumosa y es de su agrado el expandirse por todo el terreno que el sol abarca con su luz. Cuando el sol está cansado, exhausto y esquelético la dama extrae de su blanca savia dos gotas que manan de sus pezones puntiagudos, justo en el centro de estos, una gota blanca, extracto de vida y plenitud. El sol después de beber de ella se hace carne y puede abrazarla, porque el abrazo es uno de los intentos más logrados de tocar el alma. Entonces cuando eso pasa las esquirlas que el sol dejó tras de sí se encienden todas y en esa cara del universo aparecen infinidad de lo que, comúnmente se conoce, como luciérnagas rojas. Y en un segundo sorprendentemente largo  el fluir de la vida los mira embelesado porque hay dos pequeñas substancias que se le han escapado y han formado su propio tiempo y espacio.

    El  insomne astro olvida su nombre y la dama apaga su eterna búsqueda y cerrando los ojos sueñan que son humanos, seres finitos, inacabados y pequeños, y que pueden tocarse, besarse y tenerse el uno al otro.

 

Reflexión sobre los Submundos

     Es difícil ser tú, es difícil coagularte por una palabra, que esconde un recuerdo de un pensamiento negro.  Y volar desde ese hecho hacia la luz es un salto que, a veces, cuesta de presentar ante las sombras interiores de tu cuerpo.

     Es difícil ser tú y hablar, sabiendo el peso que las palabras tendrán sobre tu frágil eco.  La constancia de arremeter sobre los hechos y el batir las alas para mover el viento que saldrá de tu boca, formando burbujas de significado dentro de las miradas de otros mundos, algunos iracundos y otros serenos.

     Si te has hecho a ver demasiadas cosas, submundos de indicios fugaces y miradas veladas interpretadas, al antojo de los sentimientos que arremeten contra las rocas de tu constancia. Entonces, hay tantas ideas sobrevolando la realidad que, dentro de esa jaula, no sabes a que pájaro debes hacer caso, que pájaro debes atrapar y dejar volar.

    A esos locos-cuerdos, como tú, solo os queda escribir extensas reflexiones sobre enredaderas pobladoras de esos cosmos de significado impreciso que componen la vida, esos productos del ego/ecos canalizados.
    Y si me preguntas: ¿cómo es que lo supe? Te diré que, los tienes porque se reflejan en tu rostro y en tus ojos, amplios destellos y sombras, que pueblan tu intenso mundo de ciudades y azequias, de vendabales y pacíficas playas. 

Quiero fumarme un cigarrillo!!!

¿Qué quiero de mí?
¿Qué quiero decir?
OFFFFF Piensa en una canción OFFF Piensa en una canción

¿Qué quiere?
¿Qué hay detrás del rostro?
No hay nada. Recuerda tu día, sí, ha sido un buen día. Ella no quiere decir nada. Recuerda tus palabras..."Mirarlo demasiado es como mezclar todos los colores y el resultado es puro negro"

¿Ha sonado el teléfono?
¿Han dicho mi nombre?
Tranquila, tranquilízate estás cuerda

¿La estoy imitando?
¿Me estoy perdiendo en ella?
Punto medio de Aristóteles, Ética a Nicómaco.

¿Qué más quieres yo?
¿Por qué esa angustioso nervio?
¿Cómo si te esperase la mejor sorpresa?
Yo prefiero no esperar...(Niña mala, no mientas)

Al alba con azufre

Descargando en ánforas de mimbre
las uvas del olvido negro
dejando que el azufre me desinfecte
y los mosquitos insomnes se lleven mi sueño
faunas en andamios de cemento
tundras de soledades sin causa
 un alba de rubias pestañas
me encuentra de nuevo

Levantamiento!!

Se ha abierto de nuevo el mar de ilimitadas posibilidades, todas las alarmas de las torres vigias han saltado y en los ayuntamientos y en los bancos los gallos con su estrepitoso alarido despiertan al pueblo que en silencio estaba.

La pálida noche de acequias sonámbulas, de árboles perdidos en alquitran, coartados por la aceras. Toda esa herumbre que nos amansa y nos alimenta hoy está rematadamente muerta. Hoy, es el brío humedo, momento lúcido, lo que nos alimenta.

El porvenir despliega sus alas y yo con mis exesos y levedades hayo a la preclara esperanza
Cómo peces hemos estado mascando y sangrando por cientos de anzuelos. Finalmente hemos quedado fríos, manoseados y sin sueño.

Allá, tras de la colina emergerá la aurora y podremos ver nuestro pálido y lloroso reflejo. El rostro del recien nacido que ansía su hueco en este pútrido y sublime eco.

Antiguas y atemporales meditaciones liliputienses

    La felicidad es consumista, deja tras sí un centenar de carros dispuestos a conquistarla cual carrera del Oeste americano. Nos deja a veces exhaustos y nos lleva por senderos inhóspitos. Quizás ni siquiera exista, quizás solo sea un invento. A lo mejor hay que hacer caso a cierto anuncio que dice que la felicidad nos pide demasiado y es mejor dejarlo en alegría. Tener una conducta alegre es lo que nos salva la vida al fin y al cabo. La predisposición a la vida con sus errores y sus aciertos pero siempre mirándola de cara y dispuestos a pasar mucho pero que mucho con ella.

    Pero, volviendo  al problemático tema  ¿Qué es la felicidad y por qué nos exige tanto? ¿Por qué la tomamos como bandera y dejamos que sea el emblema de nuestra existencia? Buscar, a veces sin cuartel ni tregua. Y muchas otras veces frustrándonos y dejándola pero con el pensamiento secreto de que aun en ese estado de enfado con la felicidad seguimos estando bajo su poder, siguiendo sus designios. Como si fuese un oráculo que ve más allá y tiene ciertas cosas escritas.

   Y si la felicidad es más efímera que nosotros y si, como me dice mi sentido común, no es más que un segundo, un momento, un estado efímero y no un absoluto o un fin que existe más allá de nosotros. Ella, muy graciosamente en femenino se nos presenta como una señorita muy señoreada que se esconde de nosotros y nos esquiva…memeces aparte. No quiero hacer ética ni tampoco metafísica yo estoy en parvulitos. Solo me pregunto porque aunque huyamos de ella, aunque huyamos de su nombre es al fin y al cabo a lo que la mayoría del mundo aspira.

   Aristóteles entendía la felicidad como virtud, como el punto medio perfecto de todas las   cosas. Puede que como síntesis de nuestros actos consigamos tener un resultado equitativo de los excesos y las levedades y así sentirnos satisfechos y creer que eso es la felicidad pero, a mi parecer, eso es bienestar y no felicidad. Son cosas distintas. La felicidad es plenitud, es embelesamiento, satisfacción con uno mismo, y placer. Y en este orden suele aparecerse.

   El problema, un problema que suena en muchas otras cosas como una corneta avisándonos de que llegó la hora… Sí, ese problema, ¿Cuál? Cual sino… el tiempo. El tiempo que nos corta o nos libera, él es con respecto a esto mi mayor interrogante. Es decir, ¿Cuánto dura la felicidad? Con respecto a esto he de decir que seré breve, tan breve como la felicidad lo es para mí. Ella en sí es finita y breve. Por eso, en parte, supongo es tan valiosa.

Pero hay una pregunta más, a saber: ¿hemos sido conscientes siempre de la felicidad? ¿Y si no lo hemos sido, podría decirse entonces que éramos felices?  Obviamente la felicidad requiere de la razón, aunque es enteramente sentimiento requiere del acto consciente de la persona. La felicidad solo necesita que la afirmemos y cuando eso pase estará a punto de desvanecerse. Lo que queda de la felicidad por siempre es el recuerdo, convertido a veces nostalgia y a veces en positividad en la vida pero sea como fuere yo creo firmemente que la mejor felicidad es aquella que viene sin  ser vista y se queda sin verse mucho.  Es decir, que como sentimiento no conviene que se piense mucho sobre él mismo sino que se deje uno llevar y deleitarse como un párvulo.

  Por último decir que la felicidad no es de uno solo sino que viene acompañada de los demás y es con los demás cuando podemos ser felices…Animalillos sociales, sí, aunque a veces pese un poco.

Diálogo liliputiense

- ¿Sé ser yo? -

En esta amalgama de caras, rostros tan múltiples y versiones tan distintas

- ¿Cómo dejarme fluir?-

Cuando las armaduras no chirrían más que risas vacias.

¿Para eso estamos aquí, para saltar por encima?

Estamos aquí para transpasar; porque ningún ser humano esta hecho para la frivolidad. Se es frívolo en un acto de representación, la vida no es un teatro.

Espejismo

El cielo de vuestros pasos se extiende

Las luciérnagas colgadas os rodean

Fuera de los túneles de hierro

 Los árboles de la calma respiran

Sin la simiente del sofocante tedio

La mañana se despereza y os abraza

A la altura de la Luna habéis cruzado el río

Y  el agua germinó por vuestras piernas

  de la corriente fluyó vuestro cuerpo

y en el oasis frágil y húmedo de un beso

os mojais los labios con las gotas tersas y blancas de vida

Necerán ríos de tinta

De la insomne nostalgia nacerán ríos hasta secarme

El pútrido humo que compré será tornado en aire marino

El histérico alarido del gallo ya no me desorbitará  los ojos

Me sacaré de aquel tarro la mirada antes embotada

Porque me desperezo  al alba nueva de nuevo

Hablaré si es necesario de oscuros hechos que ahogan

Y si mi ahogo me dejará volar sobre mi cuerpo  Selene

Como ave marina plegaré mis alas y me lanzaré al agua

Y  me alimentará la fuente clara de la aurora

porque los sueños deberán cesar su ansia en saco roto

Pues quiero durar 100 años antes del ocaso

Mis pies serán el motor de mis anhelos

Y me llevaré  cada vez más lejos de este limbo

Fluyendo más allá de esta obsesión que me consume

Volveré al alba esperándome la sorpresa en cada una de las pieles

Moldeando mi cuerpo hasta que  pueda escapar de este óxido

 Ahora que el miedo ya de mis huesos no acepta más anestesia

 No puedo decir que esto solo sea una milonga

Porque no puedo negar que mi ser se ha hecho a sentir todo tanto

y mis musas no pueden ser mis fantasmas

Sino los  corceles  que me lleven hacia la realidad más sublime

Un caleodoscopio amarillo

     - ¿Señor? !Señor! no le compre un caleidoscopio,pues, solo verá luces,  centellas y hojarasca de cristales cubrirán su hogar. En sus oídos el sonido de, lo que para él, son pequeñas conchas. Y creerá que están hechas por sirenas que  velan por sus daños. Más aún, pensará, que ese sonido es una gran cosa y se hará percusionista tántrico. De mayor tendrá una sonrisa bobalicona y no logrará quejarse eficazmente de nada, perdiendo los años en hacer perfectos círculos con un carboncillo sacado del mar y, cuando le preguntes dirá: -Es lo que quieren las sirenas- Supondrá que ese círculo significa algo maravilloso como el eterno retorno del buen tiempo.

    O quizás por las formas geométricas quiera hacerse clérigo, perder su vida por un ser tan abstracto e indiferente a nosotros que ni nos cuida ni nos amamanta, por no hablar de la gran duda sobre su existencia. Pero él, ni siquiera pensará en eso, sino que, malgastará su tiempo en las celestiales vidrieras góticas, pensará que la luz que entra por esas colosales ventanas proviene de alguna estrella que le habla en un idioma sin ondas sonoras solo con guiños celestes  y que juega con los mechones castaños de su pelo.

   Podría, señor, seguir contándole sobre vidas absortas y desperdiciadas por el uso continuado de un caleidoscopio amarillo pero es inútil veo que usted también quiere uno. -

El delirio del Lirio

1- Hay tanto tras de ella, que verla es como ver a un espíritu. Hice todo lo que no debía hacer, cegada por la frustración y los celos-

2-Pero si no te perdonas y la olvidas no podrás encontrarla-

1-Yo prefiero no tener que cargar con más promesas de futuro-

2-Y yo en parte creo que ella solo es tu escusa para soñar.-

1-Sí, lo es-

2-Y  ahora dime, la pregunta principal para diagnosticarte, prefieres quedarte con la musa o con la chica?-

1- Depende del día-

2-Solo es una historia más, solo eres una chica a la que le gustaba otra chica-

1- Pero es mi historia-

2-Tienes que dejar de inventarte tu historia-

1-...Fue así, ¿o no fue así? Se respiraba esa armonía, esa paz…-

2- Eso nadie podrá asegurarlo-

1- No, solo fui yo, yo he creado una quimera-

2- Tus pasos tendrán que llevarte lejos, tendrás que exiliarte de todo eso-

1- No quiero!!-

2-Te aferras a ella como un niño a la teta de su madre, ya no puedes permitirte esas obsesiones-

1- Porque esas obsesiones me dejan sin fuerzas, me absorben el seso, me alejan de la vida...A veces siento que no he avanzado nada desde que tenía 15 años-

2- Eso sabes que es falso-

1 -Y que voy hacer con la nada y ese soporifero tedio que me deja ausente y fuera-

2-Mira a la vida, a la cara! Deja la evasión y un día pensaras cómo pudiste estar de otra manera…cómo pudiste estar pensando, dejando pasar tanto el tiempo -

1-Eso sería lo eficaz, pero si sigo la perderé-

2-Lo que queda de ella es la obsesión de un niño y la carga de una loca vieja-

1- Ella es mi musa, ella es lo sublime, ella es una quimera sobre un pedestal de blanco mármol-

2-Ella es una viva muerta, solo existe en tu pensamiento-

1-Ella es real, ella tiene un nombre, un cuerpo…-

2-…Un cuerpo que no has tocado por cierto-

1-No hace falta, no quiero su cuerpo quiero su esencia-

2-Por dios, baja a la puta tierra! Sé que te sientes fuera del río pero no es así, al contrario, todo lo tuyo es fluir, siempre lo ha sido, esa es tu esencia, fluir intensamente surcando las colinas del tiempo.

1-El tiempo… el tiempo es un monstruo con ojos de fuego con el que sueño,  me grita en la lejanía que siga adelante que lo alcance y cuando estoy a punto de tocarlo se convierte en ella y me hace caer en la oscuridad hasta el pasado de mi sinrazón...¿ Por qué me he hecho así? -

2-Solo un guiño y ya eres nuevo de nuevo: un niño.-

1-Esas son mis palabras mágicas... ¿Y si crease palabras mágicas para convencerla?-

2-El amor no es convencer-

1-El amor es convencer, persuadir, utilizar-

2-¿Eso es lo que quieres hacer con ella?-

1-Eso es lo que veo que hace la gente-

2-Yo sé lo que querías, y no era eso, tu simplemente querías tener el sol pero de bajo de tus párpados cerrados-

1- ¿Estoy estancada verdad?-

2-Sí, llevas un tiempo estancada...  Perdónate, solo fue el delirio de un lirio-

1-Aún no puedo-

2- ¿Qué quieres hacer?

1-No se trata de eso!... Se trata de que el corcel que corría por los campos, siempre buscando, probando, deseando, tirando de mí hacia la realidad ya no está-

2- Cada uno crea su propio impulso, y tú has creado todo esto, y ahora debes utilizarlo para matarme. Por qué esto es una sinrazón, obsoleta e insana... Aunque también... reconozco que es un blanco sueño tan intenso como tú-

1Yo ya no soy yo, es que no lo ves, el hilo que me unía a la vida se ha roto, me siento en el limbo, mi yegua color canela, tan fértil, que galopaba por días de espuma entre las mareas…ella se ha ido.

2-Liberate de las tinieblas, abrázate a los rayos del sol porque con cada nuevo amanecer te desperezas y un gallo con su estrepitoso alarido hará que despiertes, y comprendas, que el presente está en el  futuro.  Este futuro es el único lugar donde pueden existir los sueños.  Piensa en ello, piensa que un día volverás con el alba, nuevo de nuevo-.

1-Estas utilizando mis frases, esas que yo inventé para olvidarte

2-Sí, recuerda que muchas de ellas pueden ayudarte ahora

1-¿Y  tú desaparecerás?

2-No finjas que eres ingenua, ya sabes que no puedes borrar el pasado, yo ya no soy solo tuya sino también de lo que ocurrió y de lo que está por ocurrir, estoy metida en la piel del tiempo.

1-¿Cómo se ha complicado todo de esta manera?

2-Quizás se deba, simplemente, a que esta realidad nunca nos colma del todo

1Nuevo de nuevo has dicho…¿Y si vuelvo a perderme?

2Ya sabes qué es caer, confío en ti y sé que amas demasiado como para dejarte ir

1No lo sé

2Poco a poco la vida irá ganando a la nada -

1-No confío en mí-

2Todos nosotros confiamos en ti, porque todos nosotros estamos en ti y confiamos en que la vida te deje seguir sin caer y sin final

1-La  echo de menos

2- Ella también se acuerda de ti

1-Pero ella, sea quien sea, siempre se va

2-Sigue a la vida Lilian, mírala a la cara, sin miedo, solo hace falta eso.  Te escapaste de tus sueños creyéndote que solo eran señuelos para hacerte enloquecer pero ellos son tu corcel y ese es tu camino, crear sin perderse, pensar sin caer en tu oscuridad, renovar los ojos de la realidad. Habla paloma azul, HABLA. Que tu boca siempre ha sabido decir lo intenso de cada segundo.

1-¿Ella volverá?

2-Primero tienes que volver tú y separarme de ella.

1-¿Pero volverá?...Quiero que vuelva! Musa dime si va a volver… MUSA!!! 

2- Piensa lo que voy a preguntarte: Qué es lo que realmente hechas de menos a ti misma o a ella

1- ...A mi -

2- Entonces queda más claro aún que tu futuro depende de ti -