Las mujeres sin sueño

Por mi primera y por todas mis compañeros, las cosas claras y el chocolate…-a la taza, templado y semilíquido-

(Sí, se recitará en una sala donde sirvan chocolate XD)

 

La calma que se encuentra en la primera calada, el suspiro hondo, se perderá, ese tanto humo que ya casi piensa y que no quiebra los balcones, que se va, mirando cómo nos encojemos de hombros, una vez más. Toda esa energía que avanza en las bicicletas, circulando rueda entre semana, de madrugada, vueltas para aprender a respirar, para quedarnos flacas, para ver que, cuesta abajo,  si no queremos, cada una en cada una, no nos rendimos. El gusto por el acelerón y el vértigo de las cuestas, toda esa fuerza con la limpiamos y ordenamos, con cuidado, con rabia, con desgana, aceleradas, medio dormidas; pintando las paredes y haciendo de cualquier cuartucho una casa. Rompiendo a cristalazos el vidrio para no partirnos las caras, en su correspondiente sitio, por supuesto. Buscándonos las llaves de la reja que abre las ventanas, dándole la vuelta al colchón para no dar vueltas a la cama. Hermanas, cierren por un momento las persianas y sueñen, que lo que se guarda en ese paquete, en ese cuarto oscuro, esta intimidad que no está rendida del todo,  que ha dejado de encogerse de hombros y que se abraza en las palabras o en los besos, que se toca o que se arrulla. Eso es lo que se escapa a todo murmullo, no está vestida de uniforme, no es de lo público, es en cada una lo que mueve desde un - Buenos días - hasta las buenas noches, es el círculo que calma los pedales y que evita la caída. Esa habitación que se te llena de cosas, que limpias y ensucias, tirando y colocando muebles. Esa habitación propia deja que se quede esta noche escondida, como un misterio que no existe, se evapora con el batir de una puerta y nos deja de brazos encogidos, la intimidad es el sueño de la poesía, y el sueño de la poesía está en lo íntimo.

 Las mujeres sin sueño no están vacías están despiertas, porque ladran, envuelven, friegan,  ríen, parten, lloran, cosen esa “s” que responde. Y si falta el sueño es porque la “S” sisea por todos lados, con todos y todas, soñando, soñando, soñando como loca. Sí esa “S” sisease  – Silencio –   Y el misterio de esa “S” que tanto se ha confundido en la historia sé desvelase un momento, la roña del mundo lo ahogaría  a sí mismo, nos comería la mierda. Porque a fuerza de intimidades se hacen los sueños, y a la malgama de rostros descoloridos lo que le pasa es que cada vez tiene menos intimidad, falta esa habitación en blanco, hay demasiados anuncios, voces, coches, armas,café,antidepresivos, roles, alarmas, congresos, Rajoys, Rubalcabas, V de Vendetas... 

Sssssssssh(sueños) a la cama y mañana sigues limpiando el cuarto

 

http://www.youtube.com/watch?v=xXNwAoGcwXE

Textos presentados al I Concurso de poesía erótica. Bar-Taberna el Ánima

 

 

Tres Fiestas Intimas

 

Te estabas quitando el sujetador de espaldas 

Tú te estabas quitando el sujetador de espaldas, poco a poco te descolgabas las bisagras de los hombros y los omoplatos aleteaban hasta que los brazos desabrocharon con un clic algo tardío, yo, hacía tiempo que te lo había quitado. Veníamos hablando todo el rato de algo, algo… que se me ha vuelto a olvidar. Y con la cabeza ladeada, el semblante serio te lo quitaste, así que para mí, ese gesto que se repite tanto en la pantalla lo vi por mí cuenta. Ese hecho con él te enseñan la importancia de unos buenos senos y la fragilidad de lo íntimo. Cuidado, con el que enseñamos las cosas las primeras veces, y que ahora me hace cierta gracia y, aunque me reía también, por dentro, era de puro nervio. En los muslos, cierto bello rubio, restos del mono, que algunos solo sienten de copa en copa. Y que a ti te encanta recorrerme con la boca hasta que te ahogabas el paladar con el olor a sexo que nos desbordaba. Así como dos olas, que no se mantienen con los pies en la tierra si la una no llega hasta la otra, las lenguas se lamen hasta quitarse el barro que nos sobra, las costras negras la marea las quita solas. Hasta la vieja más sorda sabe que, nosotras, hemos cuidado de esta regeneración toda la vida. A base de rozarnos los hocicos en la humedad de la otra, de penetrarnos con los pechos, de tamborilear en el clítoris nuestras notas y, desde las bestias hasta las niñas solas se dan cuenta que los brazos solo sirven para este abrazo que se te mete dentro hasta recuperar en resoplidos el silencio.

 

Por estas y otras cosas uno aprende a sacar las manos de los bolsillos y a bailar a solas…

 

 

Pero es mejor no hablar de ciertas cosas
 

A veces, es mejor no hablar de ciertas cosas, pero creo que voy explotar de tanto no tener tu sexo en la boca y de poder decir libremente todas las palabras que lo nombran.

Hay partes de algunos cuerpos que no se tocan, es mejor pensar, por ejemplo, que esa mujer mayor no te pone mientras se quita las bragas y las mete en la lavadora. Es mejor decir que no me pongo nerviosa cuando acercas la mejilla y oigo, dentro de tu mandíbula, tragarte la salivita fresca que podría humedecer la boca.

La imaginación con el entendimiento han roto tanto desinterés y han dejado algunos tabúes quietos. Y sobre mí, que estoy tumbada en la cama, una pantalla en forma de rombo se proyecta imágenes de raíces y tierra que sorben aceleradas agua hasta inundarse, su sabía blanca me chorrea por la boca.

 

Hay gracias de las que no se puede reír, las madres nunca se enorgullecen de cómo sus niñas de nueve años se tocaban a solas. Y yo después de algunas fiestas donde me quedé en las manos con los bolsillos he descubierto que no puedo dormir a solas, me vuelvo taquicardica, vieja, absorta. La noche me amarra a su tundra y sus fauces me aprietan la carótida, porque estamos hechas para cuidar de esta regeneración toda la vida. Desde el primer ovillo de lana amarilla, bajo un jersey de invierno, en el segundo escalón del portal de tu casa, te deshilachaba la ropa al agacharte de espaldas. Hasta llegar a esa nada donde piensas que antes de nacer tú ya me poblabas. Y es que he descubierto que cuerpo a cuerpo voy sintiendo el mío mas propio, como si por ser tocado desde fuera se delimita, y no se escapa de uno a otro. Simplemente, se llena y se vacía, como las macetas de una casa.  Esta es la fiesta, la regeneración más intima de la vida. Por eso, a veces, es mejor, no hablar demasiado de ciertas cosas. Para que los cuerpos no se ensucien demasiado con palabras de uniforme, de la vida pública, y se queden, en silencio adivinando el suspiro que le falta a la otra boca.

 

 

 

El jardín de Erika

(El jardín de las delicias)
 

            - Erika -   Hay un espíritu que no tiene boca, que no articula
 sonido, está repleto de consonantes sordas, y está señalando en dirección a un jardín salvaje. Allí, los ingleses, dejan crecer sus malvas hierbas. Entonces, se rozan, entre sus cuerpos, las tersas yemas de mis dedos. Y se esparce una brisa encendida como de un aliento, entre los esbeltos, colgantes, helechos.

            - Erika -   Hay libélulas atrapando, con sus azules, eléctricas, colas, para susurrar al oído, a unos corceles de un ocre primitivo.  En sus grupas montadas, mujeres, cuyas piernas son, como de puntiagudas cigarras, y estas, suavemente, comienzan a arañar sus brillantes lomos. Los corceles, relinchan, y a mi oído se muestran, como el sonido, de una psicodélica guitarra.

            - Erika -   No hay cielo ni infiernos con los que compararnos. Nos encontramos, tan solo, en las enormes manos de las nubes. En nuestras miradas, de soles rojizos y pestañas del más insomne, y de corrosivo, estrafalario; acido amarillo. 

            - Erika estás erizada -   En la frenética danza de las ménades de largos cuellos. Desatándome la columna, a pinceladas, que gotean frías tus pezones.